Reggaetonero te vendo un ritmo

Reggaetonero te vendo un ritmo

EL TEXTO QUE ESTÁN A PUNTO DE LEER ESTÁ DEDICADO A NOELIA CAPILLA QUIEN FUE LA IMPULSORA DE LA IDEA. Para vos Noe!

Ey, ey, vos. Si, si, vos. El que piensa que está escuchando una melodía única y la canta como si fuera el fin del mundo. Si, vos. No te hagas el distraído. A ver si entendes. Me acabo de fumar la discografía entera de Panamá, Puerto Rico y Cuba y ¿sabes qué?.

ME SONÓ TODO IGUAL!

Asíque, sí. Gracias.

Gracias por dejarme escuchar 3 horas de canciones que hablan de "mujeres", "ser el mas grande", "vengo del barrio" y la re mil p...m...que...te par...hd...mil...p.

Si, vos, que pensás que tenés un oído musical superdesarrollado y te atragantas con cuanta música mezclada acelerada alentada salga al mercado. Vos, que pensás que el reggaeton es lo mejor que le pasó a la música. Recién resucitó Bob Marley y se pegó quince tiros cuando vió por todos lados los carteles gigantes que decían Noche Reggaeton y vió tres boludos como figuras de la música.

F. Mercury (cantante de Queen, por si no sabés brutito), volvió a la vida, prendió la radio y se tiró por un barranco.

No es que sienta un odio específico contra su "música" (vomito de por medio) al igual que no lo tengo contra la cumbia. Pero, en el punto de vista meramente honesto, debemos admitir que el sonido unifónico de todas las canciones es atrozmente peculiar.

Al igual que atacamos aquellas cosas que nos parecen ridículas por su gigantesca difusión y su "muy" básico contenido, debo ser fiel a mi instinto y decir que 5 horas consecutivas de reggaeton es peor que la tortura china de la gotita de agua.

Soy capaz de comprender la popularidad actual. La diferenciación que le da a un boliche el pasar esa música y no cumbia (encasillándolo como Caco-music), pero sinceramente, si no me ponen un rock voy a volverme loco. No pido nada raro. Soy capaz de aceptar inclusive un Airbag con tal de sentir una música diferente.

(Ok, no, no. Un Airbag no, pero se entiende mi punto)

Entrar a bailar o a un bar, o sencillamente encender la radio a determinadas horas, se transformó en una patada NINGA (si, con G para hacerlo mas brutal) porque parecería ser que su universo no puede seguir existiendo si cada dos minutos la palabra FLOW, FLEW, MUJERES, MENEO y demás alusiones imbéciles, no son mencionadas.

Pero ésto, son solo comentarios de una mente ya trastornada por tanto muchacho cantando.

Seamos crudamente honestos, si bien existen las salvedades de músicos impresionantes de corta edad. Cuando una chica de 8 años llamada Yosenid tiene tanto éxito como todos los máximos artistas de su rubro y poco despues aparecen dos o tres mas de la misma edad y sucede lo mismo, claramente hablamos de que acá no se necesita ningún tipo de talento musical sino solo el acceso a una buena CONSOLA y un vago que te remixee la vida en sí.

Pero siendo secos y dejándo una anécdota final para el video. BASTA DE REGGAETON. Entiendo su fascinación. Su deseo oculto de escucharlo todo el tiempo porque es popular ahora. Porque les da una excusa perfecta para ir a encarar como nunca en su vida seas tímido, tímida o no. Pero, por lo menos. UNA, UNA! que no suene igual a todas.

Gracias San Patricio

Saint Patrick en el Subte D

Será porque fue el día, porque la línea D es la línea verde. No sé. Pero hoy, San Patricio pareció tocar un rato las vidas que iban en el Subte D.

¿Como? dirán algunos.

Corría una hora imprecisa de la tarde en la cual debí volver a la oficina. Aquellos que nos tomamos a diario el subte, sabemos que hay horas en las cuales es preferible ver 4 horas y medias de CFK hablar sobre como todo el planeta quiere derrocarla, que subirse ahí. Pero en fin, necesitaba ir. Y rápido.

Caminé mis cuadras, compré mi ida y no mi vuelta. Bajé la mecánica. Poca gente. Extraño. Pero quien era para quejarme, ¿no?.

Llegó el subte, no colmado. Extraño. En fin, subí. No me senté. No tenía ganas.

Mientras avanzaba el subte escuchaba varias conversaciones. No hacia calor. Veía sonrisa, no había gente amontonada. WTF, era mi pensamiento.

Sube una embarazada. Asiento cedido en 1.2 microsegundos. Que día tan único. Gente que pedía indicaciones y todo el mundo parecía saber. Llegué a mi estación y me bajé. Caminé con un clima ideal, sin lluvia, medio nublado, medio despejado. Ideal.

En la oficina, sin problemas, terminé y me volví.

Que felicidad. SAN PATRICIO, sin dudas. Subte de nuevo.

HASTA LAS MANOS.

Si, señores y señoras, estimado lector y lectora. Se acabo ese cuento de hadas. Si, si. Hasta las manos. 7.12 millones de personas amontonadas, sudorosas, insultando, exultando y expulsando su vida cual cerveza de barril Saint Patrick (porque en inglés tiene mas clase).

Uff. Uff, la única expresión. Calor. Fastidio. El subte lento. Frenado. Mas gente, mas calor. Mas lento. Si, QUE LINDO SAN PATRICIO!!

Mi remera, una marca de agua divina. Mi humanidad, completamente manoseada cual cacheo policial violento.

Si, San Patricio llegó al SUBTE D, y se lo tomaron todos.

Generación del 90. Das Asco

Generación del 90. Tu mundo, me da asco.

No lo malinterpreten. Bueno, si. No hay nada que puedan malinterpretar o entender mal. Es muy directo. Por lo que lo pondré de una forma que otras generaciones no se ofendan.

Generación de 80, se nutrió de su generación y comenzó a vivir poco después. Generación del 90 se nutrió de esos nefastos años y comenzó a vivir la época 2000, lo peor que les pudo haber hecho.

Como verán, no estoy atacando a quienes vivieron los 90, sino a quienes tuvieron la desdicha de nacer en los años 90 y comenzar a racionalizar su vida en el 2000, como si fuese un marca de fuego.

Pero, ¿porque el ataque furibundo? Fácil.

Me cansé. Como tantos otros, me cansé. Yo, el, ella, todos. De su música (si es que así se lo llama), de su tan nefasto querer ser únicos y verse todos iguales. De sus emos, sus floggers y sus irracionalidades que a todos nos afectan. De sus decisiones egoístas y de sus rejuntes abusivos y excluidores.

De que se quejan de lo que pasó y ustedes son un camino muerto al futuro.

Pero no me quejo de todos, existen los diferentes. Los que luchan por no ser como todos. Los que no se destrozan la cara, el cuerpo y la vida y levantan la bandera REBELDE WA...

Los que no usan sus zapatillas arco iris con sonido y defienden su elección sexual sin comprender siquiera su sexualidad.

Su filosofia rastafari, sin saber el porqué de ella.

No, ME CANSE DE USTEDES.

No saben lo que son, ni lo que dicen. Se dicen seguidores de un movimiento del cual sus raíces, ni vislumbran. Porque insultan lo que desconocen y atacan a quienes trabajan a diario acusándolos de vendidos cuando solo hacen lo que tienen que hacer para vivir con dignidad.

No, no puedo soportarlos.

Porque no saben lo que hacen, lo que dicen, ni en lo que creen. Porque no guardan respeto por quienes los precedieron. Porque piensan que el CARALIBRO es la forma de conocerse. Que el Messenger, es el equivalente de sus lenguas y sentidos. Y que sus CELULARES se han transformado en sus dedos y palabras.

Tu música, no sabe de ídolos del rock. Tus ojos no saben de leyendas del cine. Tu mente no conoce de literatos de la escritura.

Entonces, como vas a imponerte al futuro, si nunca respetas el pasado.

Generación del 90, tu mundo, me da asco. Pero asco, porque son la minoría quienes manejan los remos de tal barco. Son pocos los que respetan el camino e innovan en la trayectoria.

Los demás, creen que son únicos al vestirse todos iguales cuando eso, ya existió y no prosperó.

Creen que su locura es parafernalia, pero la psicodelia de los 60 les daría un viaje que no podrían comprender con su niñez.

No, les falta entender lo que es mezclar un cassette, escribir una carta de amor o pedirle a un tercero que le diga a la mejor amiga que siente uno. Que regalar una rosa no es una cursilería, mas si es el acto infinito de, YO VOY CAMINANDO CON UNA FLOR PARA VOS.

Cuando entiendas que en cada uno de estos minúsculos actos, se forma un carácter inviolable, comprenderás que, TU GENERACIÓN, DA ASCO.

¿Que te pasa Iglesia Católica?

#Próxima edición "Tu mundo, Generación del 90, me da Asco"

Tan controversial como parece, ¿no?

Pero la realidad dista de ello o tal vez choca violentamente contra aquellos super católicos que protegen a su ideología como si fuera un órgano de su cuerpo mismo.

No se y cierto es, que tampoco importa. Por algo es abierto y tienen todo mi permiso de opinar lo que quieran y como quieran. Pero, den la cara luego.

Mi título, ¿Chocante? eso espero. Pero, realemente, ¿Que les pasa!?

Sin querer volverme loco ni demente, ni una ni otra, soy cristiano o católico, ya no lo sé. NO ME INTERESA, es mas fácil. Creo en la existencia de Dios, un ser absoluto con su plan y mis cartas para jugar hasta que se acabe el mazo. Punto final. En los intermedios, ME CA...(*función del cuerpo humano).

Pero si tanto se habla de, aceptación, cariño, comprensión, hermandad, abrazo a la humanidad, igualdad, respeto y tanto y puro bla bla.

¿Porque no aceptan un Sacerdote casado?

¿Porque no hay mujeres Curas, Sacerdotes?

¿Porque son tan pero tan retrógrados en sus enseñanzas? (ya mas bien, lecturas holgas y aburridas).

Ésto, lo digo yo. Martín Castellani, egresado de un Colegio Católico. Monagillo hasta los 13 años. Habiendo terminado una Universidad Católica también. Si. Tengo mis parámetros. Nunca comprendí. Nunca me supieron explicar.

Acaso, ¿son menos las mujeres que los hombres? ¿los casados tienen una falla existencial que no pueden ser sacerdotes?

Si alguien tiene una explicación, LÓGICA, por favor, digala. Aquí, tienen todo lo necesario para escribir sus motivos, razones, teorías o lógicas.

Solidarios con Chile

http://www.facebook.com/group.php?gid=385656675158

Esta vez, cedo mi espacio con gusto para promocionar un movimiento para con nuestros vecinos, hermanos, amigos, seres humanos, chilenos.

UNITE...CHILE TE NECESITA.

LES VAS A DAR LA ESPALDA O VAS A DAR LA CARA?

Atte. Martín Castellani

Yo, ya me uní ¿y vos?

Me molesta tu cumbia

YO SE QUE MUCHOS PREFERIEN VER Y ESCUCHAR QUE LEER.

ACA UNA ANÉCDOTA, MOTOR DEL TEXTO ESCRITO

Me molesta tu cumbia

Será un tema caliente para algunos, intragable para otros y totalmente inútil para otros. La verdad, será como casi todas las cosas de la vida. Pero aquellos que a la mañana están yendo a su trabajo en subte, colectivo, tren, mula o lo que sea, o están volviendo y se tienen que bancar todo el trayecto de vos, Don Rayador de Queso que dura 2 horas 45min y 53 segundos de algo que no cambia en ningún momento. Para todos ustedes. ESTA NOTA.


Resulta que como muchos días, me tomaba el subte D desde Congreso de Tucumán hasta la oficina. Como tantos miles de otros argentinos (sin entrar en el tema de viajar como ganado).
Entre el matutino orden de la cara, o sea complicado y el calor húmedo que nos hace a todos pegagosamente asquerosos, no faltaba para menos aquel adicto a la música rayadorística a todo volumen bien temprano en la mañana, cosa que hasta un muerto se desnuque en su tumba.
Y ésto no es un acto racista o discriminador, es un simple ME MOLESTA TU CUMBIA, PERSONA (como diria el gran Paolo).
En ese cilindro metálico que nos lleva al trabajo, mientras rechina por las vías o bocinea crudamente a diestra y siniestra todo lo que se mueve, sumado al calor y esperando que encima no sea un día de lluvia, usted o ustedes personajes, deciden subirse con su aparatito de música a volumen RECITAL DE ROCK EN INSBRUCK PARK, cuando la realidad, es una cumbia mas in extremis similar a todas en el 60 de Acasuso a San Telmo.
Y no es que me disguste a mí, como a muchos otros, escuchar los clásicos imperdibles de "Los escapados" cantando "7 tiros y todavía corro e gato" o temas de "Saltador que asalto" cantando su hit "tengo tu nariz y yo tu billetera ou".
Es que simplemente, bajá el volumen porque no me interesa escuchar tu chi chi chichi chichi chi chichichi durante 1 hora y media un Lunes a la mañana!!.

GCC (Google Chrome Cruelty)

Un título, complicado. Si. Pero lo que viene no lo es tanto.
Pasaban uno de esos días increíbles donde Don Internet iba y venía como yo-yo fallado. Entre clicks y clicks y errores tras errores, me detuve lentamente a mirar algo que me llamó la atención. Claro está, después de despotricar como un demente sin causa y pasar por estados de ira y locura en los cuales le hablé al modem y le imploré una respuesta y llamé a los de mi servicio de internet solo para encontrar un mensaje nada, absolutamente nada satisfactorio que me dejara no solo insatisfecho sino con ánimos potencialmente agresivos hacia dicho servicio, pero en fin. ¿Qué vi? Muy simple.
La capacidad humana de crear algo que organice cada vez mas nuestra misma existencia, encasillando y moldeando y nombrando y etiquetando y mil millones de -ando, mas y mas. Justo cuando todos explotamos para el lado de soy distinto. Soy único. Soy diferente. Mi estilo, es mi estilo y bla bla bla bla.
Abrí el Google Chrome, una de esas cosas que te esperanza para luego pisarte porque funciona aunque no haya internet y ví, ahí, cuales son las cosas que veo siempre. Imposible de escapar de ellas. Ahí estampadas.
Twitter, Blog, La Nación, Facebook, Grooveshark, Ole, Gmail, Cinegratis y Hotmail.
Sencillamente, ya ni es necesario tipear.
Todo está ahi, al click o al poner una letra. Y como si fuera poco, encima. Debajo de esos ochos boxes gigantescos que reflejan que es lo que hago cada vez que me siento aquí, aparecían dos o tres tags pequeños que decían a gritos "OK, A ESTOS ENTRA, NO TANTO, PERO ENTRA".

Pero, que dureza. La falta de necesidad. La inutilidad de solucionarnos todo movimiento en el menor posible.
Caimos tan duro en la rueda esa de, todo rápido, todo ahora que todo solo me lleva a una frase escrita por un gran guionista sin dudas de una serie mundialmente famosa. Al tener que vender unas zapatillas de esas que ahora hay con rueditas (el invento mas estúpido del siglo XXI, hasta ahora, sin dudas), no tuvo mejor idea que decir "roll, roll. Roll to obesity kids".
Sencillamente, perfecto.
Y después de leerme, espero vuelvan dentro de 48hrs para el nuevo posteo.